Passagem das horas

Inútil fugir, inútil restistir, inútil tudo.

2010-01-25T01:31:00.000-08:00

>> Guimarães Rosa

Ao Amor Antigo

2010-01-25T01:28:00.000-08:00

O amor antigo vive de si mesmo,
não de cultivo alheio ou de presença.
Nada exige nem pede. Nada espera,
mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas,
feitas de sofrimento e de beleza.
Por aquelas mergulha no infinito,
e por estas suplanta a natureza.

Se em toda parte o tempo desmorona
aquilo que foi grande e deslumbrante,
a antigo amor, porém, nunca fenece
e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mas pobre de esperança.
Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
e resplandece no seu canto obscuro,
tanto mais velho quanto mais amor.

>> C.D.A

"Corre e diz a ela que eu entrego os pontos." >> Chico Buarque

2009-11-10T00:56:00.000-08:00

Mãos atadas e olhos cegos
Não nego – ardo só de pensar.
As unhas que arranham a pele
A mordida que marca a carne
Que essa dor nunca me falte
E que o beijo sele mas nunca cale.
Impropérios, indecência
Mistério, imprudência
O carrasco do desejo
Nunca pede licença
Pra me executar.
Feliz condenada
Nem sempre comportada
Quando bem acompanhada.
Intensa devassidão
Ilimitada vastidão
Dor e luxúria
Variedade e fartura
Não peço a boca
Não meço a força
Onde a razão não tem espaço
E esse texto, um ínfimo pedaço
Da minha loucura.

>> Raquel Medeiros

Um pouquinho de Shakespeare...

2009-11-02T01:58:00.000-08:00

"Quando me tratas mau e, desprezado,
Sinto que o meu valor vês com desdém,
Lutando contra mim, fico a teu lado
E, inda perjuro, provo que és um bem.
Conhecendo melhor meus próprios erros,
A te apoiar te ponho a par da história
De ocultas faltas, onde estou enfermo;
Então, ao me perder, tens toda a glória.
Mas lucro também tiro desse ofício:
Curvando sobre ti amor tamanho,
Mal que me faço me traz benefício,
Pois o que ganhas duas vezes ganho.
Assim é o meu amor e a ti o reporto:
Por ti todas as culpas eu suporto."

Saudade...

2009-11-02T01:21:00.000-08:00

Ainda sinto seu cheiro, seu andar, seu riso pouco e ousado,
sua mão, seu ar que me sufoca,
sua gargalhada que me devora, seu beijo doce.
Esse murmurar que me arrepia, braços, pernas, que me contagiam.
Preciso de um antídoto. Preciso de você.

****

Acho que nada poderia ter sido diferente. Tinha que ser daquele jeito, exatamente como passou. Exitações, bilhetes, todos com duvidas mais ninguém ousava perguntar, era mais que nítido e ainda tentávamos disfarçar.
Acordava com uma impressão deliciosa de que iria ver o mar.

****

Teu até a morte!

2009-11-01T05:52:00.000-08:00

"Soberana e alta Senhora!

O ferido do gume da ausência, e chagado nas teias do coração, dulcíssima Dulcineia de Toboso, te envia saudar, que a ele lhe falta.

Se a tua formosura me despreza, se o teu valor me não vale, se os teus desdéns se apuram com a minha firmeza, não obstante ser eu muito sofrido, mal poderei com estes pesares, que, alem de muito graves, já vão durando em demasia.

O meu bom escudeiro Sancho te dará inteira relação, ó minha bela ingrata, amada inimiga minha, do modo como eu fico por teu respeito. Se te parecer acudir-me, teu sou; e senão faz o que mais te aprouver, pois em acabar a minha vida terei satisfeito á tua crueldade e o meu desejo.

>> O cavaleiro da triste figura <<

Não se pode ter paz evitando a vida...

2009-10-24T01:35:00.000-07:00

"Agora vou embrulhar minha angústia
dentro do meu lenço. Vou amassá-la
numa bola apertada. Vou levar minha
angústia e depositá-la nas raízes sob
as faias. Vou examiná-la, pegá-la
entre meus dedos."

Virginia Woolf
In:"As Ondas"

"Devemos modelar as nossas palavras até se tornarem
o mais fino invólucro dos nossos pensamentos.
Os pensamentos são divinos."

Virginia Woolf
In:"Orlando"

"E a sala tinha suas paixões e invejas e raivas e mágoas
a sobrepujá-la e encobri-la, como um ser humano [...]
Seu modo mais profundo de ser é que se queria captar
e converter em palavras, o modo que para o espírito
é o que é a respiração para o corpo, o que se chama
de felicidade ou infelicidade."

Virginia Woolf
In:"A dama no espelho"

"Horrível, pensava, adivinhar mover-se nela aquele monstro brutal! ouvir ramos estrelejando e sentir aqueles cascos nas profundezas dessa floresta cheia de folhas, a alma; nunca estar inteiramente alegre, nem inteiramente segura, pois a qualquer momento o animal podia estar movendo-se; ódio que, especialmente depois da sua doença, fazia-lhe sentir um doloroso arrepio na espinha; causava-lhe uma dor física, todo o prazer da beleza, da amaizade, do bem-estar, de sentir-se amada, de tornar a casa deliciosamente acolhedora, tudo vacilava e pendia, como se na verdade houvesse um monstro a roer as raízes, como se toda a panóplia do contentamento não fosse mais que amor-próprio! e aquele ódio!"

Virginia Woolf
In: Mrs. Dalloway

Última carta a Leonard Woolf

Querido,

Tenho certeza de que estou enlouquecendo de novo.
Sinto que não podemos passar por outra daquelas
terríveis fases. E desta vez não ficarei curada.
Começo a ouvir vozes, e não posso me concentrar.
Assim, estou fazendo o que me parece melhor.
Você me deu a maior felicidade possível. Não creio
que duas pessoas pudessem ser mais felizes até
chegar esta doença terrível. Não consigo mais lutar.
Sei que estou estragando a sua vida e que sem
mim você poderá trabalhar. E você vai, eu sei. Está
vendo, nem consigo mais escrever adequadamente.
Não consigo ler. O que quero dizer é que devo a você
toda a felicidade da minha vida. Você foi absolutamente
paciente comigo e incrivelmente bom. Quero dizer isso —
e todo mundo sabe. Se alguém pudesse me salvar, teria
sido você. Perdi tudo, menos a certeza da sua bondade.
Não posso mais continuar estragando sua vida. Não creio
que duas pessoas tenham sido mais felizes do que nós fomos.

Virginia Woolf

2009-07-15T04:21:00.000-07:00

Efeito Urano

“Cristiana, então, deixou-se seduzir por sua própria sedução, então refletida em Helena. Que tem uma voz dentro da cabeça que fica dizendo: eu preciso ser tudo para ter tudo. E deu á Cristiana um pouco do que ela de fato queria: doses de ousadia, pecado e culpa. Quase um jogo, uma brincadeira de pátio. Quase.”Cabe não cabe? Sim, e perfeitamente. E eu não tenho vergonha de dizer isso. Nem vergonha nem medo. O único medo que eu tinha era o de te perder, mas já notou como isso se aplica á gente? Uma coisa muito absurda para não dizer quase obscena. E sabe porque nós duas continuamos com isso? Porque ambas gostamos de nos mutilar. Talvez você inconscientemente, mas eu não. Eu só não carrego um canivete comigo e dou meus cortes porque eu não gosto de sangue e nem de cicatrizes. Pelos menos não dessas que ficam expostas na pele, dessas que qualquer um pode ver. Eu gosto mesmo é de provocar cortes internos. E de vez quando cutucar velhas feridas. E eu chego ao ápice do ridículo para me satisfazer, desviar, chame como quiser. È essa coisa minha meio sado-maso, essa dor emocional que eu aprecio. E deve ser por isso que meus amores, aqueles mais fodidos sempre foram os mais cruéis. E foi por isso que eu lhe disse que, se ainda não quase já a amava. Vê que ridícula? Não. Não porque eu lhe disse isso. Eu te amava mesmo naquele dia e estava desesperada pra te mostrar isso. A coisa patética da qual me refiro foi que eu lhe disse isso também por outro motivo. Não, não foi para receber um “Cara, eu também te amo”. Não. Eu disse por que tinha certeza de que você não retribuiria. Porque você não é louca de pedra como eu. E denote o “louca de pedra” como uma escrota drogada e suicida. Porque você é como você mesma disse, certinha. Não. Não limitada. Apenas correta, honesta consigo mesma e não uma junkie emocional, uma freak viciada em desprezo como eu. E eu tinha certeza que isso ia te assustar, que ia te afastar, que isso te levaria a pensar antes de falar. Vê como eu sou podre? Depois eu joguei aquela avalanche de sentimentos em você, não que eu não estivesse realmente sentindo tudo aquilo. È só que eu sou uma exagerada eu gosto de aumentar as coisas. E acredito mesmo que esteja crescendo só que depois não saberei mais o que fazer com tanto. Então fico perdida e como filha da puta covarde que sou eu fujo. E agora está tudo meio fodido pro meu lado. Porque pela primeira vez eu fui sendo o que sou até agora. E você sabe que “é difícil ser uma coisa que se esconde o tempo inteiro” e eu não fui. Mas eu sou uma lunática. Eu te liguei e como você não retornou logo pensei que “ela” enfim havia chegado. Consegui até ver você apagando o meu numero das chamadas recebidas e dizendo pra ela que fora engano. Você não sabe o quanto é horrível eu admitir isso aqui pra você. Oras, essas são minhas fraquezas e você não deveria saber delas. Você só devia saber sobre o que há de mais belo e emocionante em mim. Você não tem idéia o quanto é assustador saber que a qualquer momento eu vou receber uma mensagem tua me dizendo que ela chegou e que você já tem uma resposta, ou pior que ainda não sabe. E isso não tem nada a ver com a minha adrenalina em ser rejeitada. Isso não é vicio. Você não é meu vicio em tortura emocional. E por isso mesmo me assusta. Isso eu não sei definir, isso não se resolve com analise nem psicólogo. È mais ou menos como entrar no mar e ficar com medo de pisar no fundo dele saca?

E bem no meio dessa minha-maneira-estranha-de-tentar-não-pensar-mais-em-você, ás 23:30 horas (já no horário velho) você me liga com seis centavos de crédito, “mas tudo bem porque quando muda o horário as operadoras ficam loucas” e a gente tem tempo suficiente pra conversar. Suficiente pra eu ficar ouvindo esse seu sotaque do caralho (do caralho porque nem se eu quisesse eu não conseguiria mais te tirar de mim). Não depois do “Porque tipo assim” numa coisa meio gaúcha, meio paulista, nessa sua voz que é meio sono, meio deboche e que me encharca. Então nesse meio tempo, entre ouvir tua voz me dizendo que está com dor de garganta porque dormiu com a janela aberta, entre minha calcinha ficar molhada e eu pela primeira vez gostar da mudança e de todo trabalho que dá essa porra de mudança de horário. Nesse meio tempo cai a ligação e eu fico puta. Eu volto a estaca zero repetindo “liga merda, me liga”.

Fernanda Young

2009-07-05T13:04:00.000-07:00

Passagem das Horas

Trago dentro do meu coração, Como num cofre que se não pode fechar de cheio, Todos os lugares onde estive, Todos os portos a que cheguei, Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias, Ou de tombadilhos, sonhando, E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero. A entrada de Singapura, manhã subindo, cor verde, O coral das Maldivas em passagem cálida, Macau à uma hora da noite... Acordo de repente Yat-iô--ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô ... Ghi-... E aquilo soa-me do fundo de uma outra realidade A estatura norte-africana quase de Zanzibar ao sol Dar-es-Salaam (a saída é difícil)... Majunga, Nossi-Bé, verduras de Madagascar... Tempestades em torno ao Guardaful... E o Cabo da Boa Esperança nítido ao sol da madrugada... E a Cidade do Cabo com a Montanha da Mesa ao fundo...

Viajei por mais terras do que aquelas em que toquei... Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos... Experimentei mais sensações do que todas as sensações que senti, Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu
infeliz.

A certos momentos do dia recordo tudo isto e apavoro-me, Penso em que é que me ficará desta vida aos bocados, deste auge, Desta estrada às curvas, deste automóvel à beira da estrada, deste aviso, Desta turbulência tranqüila de sensações desencontradas, Desta transfusão, desta insubsistência, desta convergência iriada, Deste desassossego no fundo de todos os cálices, Desta angústia no fundo de todos os prazeres, Desta saciedade antecipada na asa de todas as chávenas, Deste jogo de cartas fastiento entre o Cabo da Boa Esperança e as Canárias

Não sei se a vida é pouco ou demais para mim. Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência, Consangüinidade com o mistério das coisas, choque Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos ruídos, Ou se há outra significação para isto mais cômoda e feliz.

Seja o que for, era melhor não ter nascido, Porque, de tão interessante que é a todos os momentos, A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger, A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas, E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos, Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs, E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso, Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida.

Cruzo os braços sobre a mesa, ponho a cabeça sobre os braços, É preciso querer chorar, mas não sei ir buscar as lágrimas... Por mais que me esforce por ter uma grande pena de mim, não choro, Tenho a alma rachada sob o indicador curvo que lhe toca... Que há de ser de mim? Que há de ser de mim?

Correram o bobo a chicote do palácio, sem razão, Fizeram o mendigo levantar-se do degrau onde caíra. Bateram na criança abandonada e tiraram-lhe o pão das mãos. Oh mágoa imensa do mundo, o que falta é agir... Tão decadente, tão decadente, tão decadente... Só estou bem quando ouço música, e nem então. Jardins do século dezoito antes de 89,

Onde estais vós, que eu quero chorar de qualquer maneira?

Como um bálsamo que não consola senão pela idéia de que é um bálsamo, A tarde de hoje e de todos os dias pouco a pouco, monótona, cai.

Acenderam as luzes, cai a noite, a vida substitui-se. Seja de que maneira for, é preciso continuar a viver. Arde-me a alma como se fosse uma mão, fisicamente. Estou no caminho de todos e esbarram comigo. Minha quinta na província, Haver menos que um comboio, uma diligência e a decisão de partir entre mim e ti. Assim fico, fico... Eu sou o que sempre quer partir, E fica sempre, fica sempre, fica sempre, Até à morte fica, mesmo que parta, fica, fica, fica...

Torna-me humano, ó noite, torna-me fraterno e solícito. Só humanitariamente é que se pode viver. Só amando os homens, as ações, a banalidade dos trabalhos, Só assim - ai de mim! -, só assim se pode viver. Só assim, o noite, e eu nunca poderei ser assim!

Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo, Mas tudo ou sobrou ou foi pouco - não sei qual - e eu sofri. Vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos, E fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não conseguisse. Amei e odiei como toda gente, Mas para toda a gente isso foi normal e instintivo, E para mim foi sempre a exceção, o choque, a válvula, o espasmo.

Vem, ó noite, e apaga-me, vem e afoga-me em ti. Ó carinhosa do Além, senhora do luto infinito, Mágoa externa na Terra, choro silencioso do Mundo. Mãe suave e antiga das emoções sem gesto, Irmã mais velha, virgem e triste, das idéias sem nexo, Noiva esperando sempre os nossos propósitos incompletos, A direção constantemente abandonada do nosso destino, A nossa incerteza pagã sem alegria, A nossa fraqueza cristã sem fé, O nosso budismo inerte, sem amor pelas coisas nem êxtases, A nossa febre, a nossa palidez, a nossa impaciência de fracos, A nossa vida, o mãe, a nossa perdida vida...

Não sei sentir, não sei ser humano, conviver De dentro da alma triste com os homens meus irmãos na terra. Não sei ser útil mesmo sentindo, ser prático, ser quotidiano, nítido, Ter um lugar na vida, ter um destino entre os homens, Ter uma obra, uma força, uma vontade, uma horta, Unia razão para descansar, uma necessidade de me distrair, Uma cousa vinda diretamente da natureza para mim.

2009-07-03T01:40:00.000-07:00

A UM AUSENTE

Tenho razão de sentir saudade,
tenho razão de te acusar.
Houve um pacto implícito que rompeste
e sem te despedires foste embora.

Detonaste o pacto.
Detonaste a vida geral, a comum aqui
escênciade viver e explorar os rumos de obscuridade
sem prazo sem consulta sem provocação
até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.
Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.
Que poderias ter feito de mais grave
do que o ato sem continuação, o ato em si,
o ato que não ousamos nem sabemos ousar
porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,
de nossa convivência em falas camaradas,
simples apertar de mãos, nem isso, voz
modulando sílabas conhecidas e banais
que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.
Sim, acuso-te porque fizeste
o não previsto nas leis da amizade e da natureza
nem nos deixaste sequer o direito de indagar
porque o fizeste, porque te foste

Carlos Drummond

2009-05-13T02:42:00.000-07:00

Não enchas as tuas cartas de coisas inúteis, nem me voltes a pedir que me lembre de ti. Eu não te posso esquecer, e não esqueço também a esperança que me deste de vires passar algum tempo comigo. Ai!, porque não queres passar a vida inteira ao pé de mim?
Adeus. Não posso separar-me deste papel que irá ter às tuas mãos. Quem me dera a mesma sorte! Ai, que loucura a minha! Sei bem que isso não é possível! Adeus; não posso mais. Adeus. Ama-me sempre, e faz-me sofrer mais ainda.
>> trecho da primeira carta

Apesar disso, não estou arrependida de te haver adorado. Ainda bem que me seduziste. A crueldade da tua ausência, talvez eterna, em nada diminuiu a exaltação do meu amor Quero que toda a gente o saiba, não faço disso nenhum segredo; estou encantada por ter feito tudo quanto fiz por ti, contra toda a espécie de conveniências. E já que comecei, a minha honra e a minha religião hão-de consistir só em amar-te perdidamente toda a vida.

Não te digo estas coisas para te obrigar a escrever-me. Ah, nada faças contrafeito! De ti só quero o que te vier do coração, e recuso todas as provas de amor que tu próprio te possas dispensar. Com prazer te desculparei, se te for agradável não te dares ao trabalho de me escrever; sinto uma profunda disposição para te perdoar seja o que for.
>> trecho da segunda carta

Adeus. Era melhor nunca te ter visto. Ah, sinto até ao fundo a mentira deste pensamento e reconheço, no momento em que escrevo, que prefiro ser desgraçada amando-te do que nunca te haver conhecido. Aceito, assim, sem uma queixa, a minha má fortuna, pois não a quiseste tornar melhor. Adeus: promete-me que terás saudades minhas se vier a morrer de tristeza; e oxalá o desvario desta paixão consiga afastar-te de tudo. Tal consolação me bastará, e se é forçoso abandonar-te para sempre, queria ao menos não te deixar a nenhuma outra. E serias tão cruel que te servisses do meu desespero para te tornares mais sedutor, e te gabares de ter despertado a maior paixão do mundo? Adeus, mais urna vez. Escrevo-te cartas tão longas! Não tenho cuidado contigo! Peço-te que me perdoes, e espero que terás ainda alguma indulgência com uma pobre insensata, que o não era, como sabes, antes de te amar. Adeus; parece-me que te falo de mais do estado insuportável em que me encontro; mas agradeço-te, com toda a minha alma, o desespero que me causas, e odeio a tranquilidade em que vivi antes de te conhecer Adeus. O meu amor aumenta a cada momento. Ah, quanto me fica ainda por dizer..
>> trecho da terceira carta

Bem sei que te amo perdidamente; no entanto, não lamento a violência dos impulsos do meu coração; habituei-me à sua tirania, e já não poderia viver sem este prazer que vou descobrindo: amar-te entre tanta mágoa. O que me desgosta e atormenta é o ódio e a aversão que ganhei a tudo. A família, os amigos e este convento são-me insuportáveis. Tudo o que seja obrigada a ver, tudo o que inadiavelmente tenha de fazer, me é odioso. Tão ciosa sou da minha paixão que julgo dizerem-te respeito todas as minhas acções e todas as minhas obrigações. Sim, tenho escrúpulo de não serem para ti todos os momentos da minha vida. Ai!, que seria de mim sem tanto ódio e tanto amor a encher-me o coração? Conseguiria eu sobreviver ao que obsessivamente me preocupa para levar uma existência tranquila e sem cuidados? Tal vazio e tal insensibilidade não me convêm.
>> trecho da quarta carta...

Detesto a sua franqueza. Pedi-lhe eu para me dizer pura e simplesmente a verdade? Porque me não deixou com a minha paixão? Bastava não me ter escrito: eu não procurava ser esclarecida. Não me chegava a desgraça de não ter conseguido de si o cuidado de me iludir? Era preciso não lhe poder perdoar? Saiba que acabei por ver quanto é indigno dos meus sentimentos; conheço agora todas as suas detestáveis qualidades. Mas, se tudo quanto fiz por si pode merecer-lhe qualquer pequena atenção para algum favor que lhe peça, suplico-lhe que não me escreva mais e me ajude a esquecê-lo completamente. Se me mostrasse, ao de leve que fosse, ter sentido algum desgosto ao ler esta carta, talvez eu acreditasse; talvez a sua confissão e o seu arrependimento me enchessem de cólera e de despeito; e tudo isso poderia de novo incendiar-me.

Não se meta pois no meu caminho; destruiria, sem dúvida, todos os meus projectos, fosse qual fosse a maneira por que se intrometesse. Não me interessa saber o resultado desta carta; não perturbe o estado para que me estou preparando. Parece-me que pode estar satisfeito com o mal que me causa, qualquer que fosse a sua intenção de me desgraçar. Não me tire desta incerteza; com o tempo espero fazer dela qualquer coisa parecida com a tranquilidade. Prometo-lhe não o ficar a odiar: por de mais desconfio de sentimentos de sentimentos exaltados para me permitir intentá-lo.

>> trecho da quinta e última carta.

Soror Mariana Alcoforado (1640-1723)

Pois de tudo fica um pouco...

2009-05-12T01:09:00.000-07:00

(...) Pois de tudo fica um pouco.
Fica um pouco de teu queixo

no queixo de tua filha.

De teu áspero silêncio

um pouco ficou,

um pouco nos muros zangados,

nas folhas, mudas, que sobem.

Ficou um pouco de tudo

no pires de porcelana,dragão partido, flor branca,

ficou um pouco de ruga na vossa testa,retrato.

(...) E de tudo fica um pouco.

Oh abre os vidros de loção

e abafa o insuportável mau cheiro da memória.

(Resíduo)

Meu querido e eterno Drummond.

Trecho

2009-04-25T13:01:00.000-07:00

"Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo,
Mas tudo ou sobrou ou foi pouco - não sei qual - e eu sofri.
Vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos,
e fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não conseguisse.
Amei e odiei como toda gente,
Multipliquei-me, para me sentir,
Para me sentir, precisei sentir tudo,
Transbordei, não fiz senão extravasar-me,
Despi-me, entreguei-me.
Poder rir, rir, rir despejadamente,
Rir como um copo entornado,
Absolutamente doido só por sentir,
Absolutamente roto por me roçar contra as coisas,
Ferido na boca por morder coisas, com as unhas em sangue por me agarrar a coisas,
E depois dêem-me a cela que quiserem que eu me lembrarei da vida."

Inutil

2009-04-25T10:04:00.000-07:00

“Quanto a mim, o amor passou.
Eu só lhe peço que não faça como gente vulgar
E não me volte a cara quando passe por si

Nem tenha de mim uma recordação em que entre o rancor.

Fiquemos, um perante o outro, como dois conhecidos desde a infância,
Que se amaram um pouco quando meninos e, embora na vida adulta sigam outras afeições
E outros caminhos, conservam sempre, num escaninho da alma,
A memória de seu amor antigo e inútil”.

Mensagem

2009-04-25T09:56:00.000-07:00

Quando o carteiro chegou e o meu nome gritou
Com uma carta na mão
Ante surpresa tão rude,
Nem sei como pude chegar ao portão
Lendo o envelope bonito,
O seu sobrescrito eu reconheci
A mesma caligrafia que me disse um dia:“Estou farto de ti”
Porém não tive coragem de abrir a mensagem
Porque, na incerteza, eu meditava
Dizia: “será de alegria, será de tristeza?”
Quanta verdade tristonha
Ou mentira risonha uma carta nos traz
E assim pensando, rasguei sua carta e queimei
Para não sofrer mais

Todas as cartas de amor são ridículas,
Não seriam cartas de amor se não fossem ridículas
Também escrevi, no meu tempo, cartas de amor como as outras, ridículas
As cartas de amor, se há amor, têm de ser ridículas
Quem me dera o tempo em que eu escrevia, sem dar por isso, cartas de amor ridículas
Afinal, só as criaturas que nunca escreveram cartas de amor é que são ridículas.

Resto de mim

2009-04-25T08:32:00.000-07:00

Quanta coisa ainda por dizer
Do meu amor imenso por você
Quantas palavras que ficaram no ar
Suspensas pra sempre
Perdidas no mundo sem encontrar você
O susto foi grande
O medo passou
Agora, o vazio me ocupou
Queima meu corpo, rompe meus sonhos
Mas sei que não quero me enganar de novo
Você arrancou os frutos sadios
Você entornou meu coração
O inverno foi longo
As noites sem fim
Meu bem, meu bem
O que fez com o resto de mim
Procuro razões em seus olhos escusos
Só vejo a mentira escondidade no fundo
Você fez sangrar meu coração
Feriu a si mesmo
Pensando que não.

Quando talvez precisar de mim...

2009-04-25T07:56:00.000-07:00

Terror de te amar, num sitio como tão frágil como o mundo
Mal de te amar neste lugar de imperfeição
Onde tudo nos quebra e emudece
Onde tudo mente e nos separa.

**

Chamo-Te porque tudo está ainda no princípio
E suportar é o tempo mais comprido.
Peço-Te que venhas e me dês a liberdade,
Que um só dos teus olhares me purifique e acabe.
Há muitas coisas que eu quero ver.
Peço-Te que sejas o presente.
Peço-Te que inundes tudo.
E que o teu reino antes do tempo venha.
E se derrame sobre a Terra Em primavera feroz pricipitado.

**

Para ser Grande

2009-04-25T05:28:00.000-07:00

Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Ser todo em cada coisa.
Põe quanto és.
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda Brilha, porque alta vive.

Eterno em mim

2009-04-25T05:12:00.000-07:00

"Ao passo que amar eu posso até a hora de morrer.

Amar não acaba..

É como se o mundo estivesse a minha espera.

E eu vou ao encontro do que me espera."